A primeira tentativa

Apenas um (quase) soneto

Quando a arte se canta.
O nevoeiro vem.
Se pensa em tudo que tem.
O subliminar se levanta.

Procura luz.
Na noite silenciosa.
Sonora, serena, tortuosa.
O tudo se introduz.

O nada se esvai.
O vazio, dilacerado.
A branca pétala cai.

O mundo está parado.
E incessante vai.
Amargurado.

………………………..Estela Janine

Irrefutável

Há quem diga que tudo acontece por um motivo. Há também os que preferem pensar que tudo é casualidade. Mas, algo é fato para mim neste momento, independentemente da circunstância que o sucedeu, o que está feito não é para ter volta.
Absolutamente tudo depende do tempo, e por mais que tentemos ignorá-lo, como eu faço por vezes. Ele sempre está presente, concreto, constante, inalterável, irrefutável. Somos eternos dependentes dele, diretamente ou não.
Unir os atos a ação natural do tempo, provavelmente seja a melhor saída, pelo menos, é exatamente assim que penso agora. Culpa, censura, precipitação, são sentimentos que a nada levam. O mais sensato é mesmo, abraçar o tempo como um velho amigo, e caminhar com ele, para quem sabe encontrar um caminho.

Estela Janine

Verbalizar

Sei que apenas sei que necessito escrever. O por que é sempre claro, esta não é a informação que busco. O quê, é a questão. Acho que eu só preciso verbalizar. Mas verbalizar o quê? Sentimentos? Acontecimentos? Sensações? Anseios? Dúvidas? Medos? Pretensões?
E verbalizar para quê? Organizar? Visualizar? Expor? Entender? Rever?
Encerro sem um fim dizendo apenas que nada disse.

Estela Janine

Inimigo íntimo

Orgulho que fere.
Egoísmo que corrói.
Pensamento interrompido.
Futuro destruído.

O vasto é sucinto.
O tudo.
Não vejo, não possuo,
não sinto.

A lágrima cai.
Amor se esvai.
Bailando segue,
a terra morta.

………………………. Estela Janine

Entardecer

O ronco do motor marcava o fim do dia. E o sapato velho escorregava sobre o úmido asfalto, onde a chuva recém cessara. O lixo corria com os últimos resquícios de água pelo irregular declive da deserta rua.
Havia apenas uma pessoa caminhando por ali, talvez porque o toque de recolher recém tocara, cedo, como se fez costume desde aquele sombrio dia…
Passos lentos, determinados, talvez calculistas. O semblante se escondia sob a negra touca, parecia esconder-se além do frio, a respiração rápida, fatigada, parecia ansiar algo de doentio modo.
De repente, correu, e parou subitamente em frente ao velho portão de madeiras quebradas. Pôs a mão na fechadura, nervosamente, a delineou com os dedos. Num golpe rápido e tirou a chave do bolso, abriu o portão e sem o fechar correu quintal adentro.
Com a mesma agilidade de antes abriu a porta e subiu a escada, pulando dois degraus de uma só vez. Correu obstinadamente e escancarou a próxima porta. Deparou-se então com o que procurava ali. Avistou o espelho. Arrancou a touca e admirou o reflexo. Organizou o cabelo. Tomou nas mãos a gasta escova, e os dentes escovou.
Ouviu a mais doce música, o mais belo som, era a voz da pessoa amada, que lhe gritava o nome. Os músculos maxilares moveram-se instantânea e involuntariamente com o som captado, nascia um sorriso. E a voz saiu embargada, gritando:
– Suba meu amor!

Estela Janine

Eu sou

Sou como o vento, que é ora leve, ora intenso, as vezes puro e outras poluído, talvez limpo, talvez carregado. Que constrói, destrói. Que é vida e é morte.

Estela Janine

Monotonia

As folhas são viradas hora silenciosamente, hora provocando secos ruídos. E seu conteúdo é sempre igual, coisas mudam, mas nada que realmente lhe importe. As letras embaralham-se sem nada dizer. Frases e frases que se inutiliza.
E ao lado, a caneta risca o papel num movimento preguiçoso, e mais além outros riscos surgem raivosa ou empolgadamente.
Os passos são sempre os mesmos, ainda que mudem a intensidade ou direção, permanecem vazios. Os caminhos são desconexos e sem destino.
E o estresse ainda paira, retornando a cada momento em que a tranquilidade e a alegria destraem-se.
O olhar fixo, que nada vê.

Monotonia

Folhas viram.
Dias passam.
Nada acontece.

Vê, respira.
Lê, sobrevive.
Já não há vida.

Escreve, diz.
Anda, desanda.
E pensa, que pensa.

Estela Janine

A teia

Sinto-me na tentativa de libertar-me de uma teia, mas cada vez que me solto de um fio, outros dois enroscam-me.
E esses fios têm as mais distintas origens. Há fios de tristeza, de confusão, enfim, de diversas emoções. Mas há também fios mais intensos e um tanto mais específicos, que me prendem, mais e mais. Fios de solidão, incompreensão, abandono, escassez de recíprocas etc.
Hora os fios aumentam, hora ocultam-se em suas próprias entranhas. E tudo vai se alterando, se modificando, fazendo assim o fio da confusão aumentar e me envolver com destreza.
Sempre que os fios ocultos voltam à tona, são mais intensos, pois sempre somam aos acontecimentos anteriores os atuais.
E assim segue num emaranhado isento de fim e simplicidade.

Estela Janine